БУКВЫ 2019

Здесь мои зацифрованные хроники, мысли, впечатления, галлюцинации, вопли…
Моя зарифмованная жизнь…


04.03.19 — Пн | Март

Парк под грязным пресетом фильтров.
Сквозь умбру и сепию капли чернил попали случайно в неба молоко.


Heart attack

Знаешь, я тебя нарисовал.
Нарисованную снял с тебя одежду.
Белым я по чёрному мечтал
и дышал невидимой надеждой…

Я не знал, какой мне нужен цвет,
чтобы не порвать мою страницу,
чтобы за твоё простое «Нет»
не зачёркивать в бреду чужие лица…

У меня отнять остатки сил
может нарисованное тело.
Нарисованную я тебя просил,
чтобы не меня ты не хотела,
чтобы ты не пачкалась во лжи
посторонних и совсем недолгих красок,
чтобы мне позволила не жить
в бесконечном безупречно ярко-красном,
в яростном и ревностном огне,
в жгучих фиолетовых туманах,
в кровяном пульсирующем сне
о твоих карминовых обманах…

Не хочу я больше рисовать
душу чёрную на фоне непокорном
и с воображением играть,
в белый перекрашивая чёрный…

Для тебя я только сам не свой.
Для тебя себя совсем не вижу.
Вся палитра алая с тобой.
Я тебя люблю и ненавижу…

Знаешь, я тебя нарисовал
цветом страсти, в форме извращённой
я рисунок этот целовал,
для тебя рисуя белым чёрный…


Heart attack

Свирепый ветер. Рапиры веток
ярятся шумно в блеске фонарей.
На всех аренах золотого света
сверкают пляски лезвенных теней.

Я не пылаю проклятым пламенем,
в подлунном мире кармином не кричу.
Меня отняли у меня касанием
холодной тонкой стали по плечу.

А за окном будто Я, только вывернут —
войною буйной взрываю ярость! … .

Стекло не выдавить, шнур не выдернуть…
Меня во мне больше не осталось…


Разрушенный

Будто приговор выстрелом в упор:
«Металлический бог».
Чтобы умирать, нужно подождать
электрический ток.
На линии огня полыхнёт разрядом:
«Зачем я жил?»
Ад пламенем объят внутри и рядом.
Таким я был…


Одиночество. X62

Мне снился прирученный снежный зверь
как будто бы очень любимый мной.
Чужими клыками изодрана шкура его
с повреждённою головой…

Мы вместе, в метелях суровых дней
запрятав наш дикий истошный вой,
сквозь иней истерик ночных огней
шли звериной тропой…

А в танце небесном кружилась тьма,
билась в экстазе о лунный гонг.
И зверя убила моя война.
Спасти я его не смог…


Слабая положительная корреляция

Разбросаны россыпью сломанные копья,
блики, цилиндров стеклянных осколки.
В пьянящем дурмане белого опия
самые чёрные бури умолкли.

Всё якобы скрыто за ширмой тумана.
Я сам, заметая свой мусор под ковёр,
покорно витая в плену самообмана,
привёл оголённую душу на костёр…


Вкус полыни

Этот город не дышит в холодных объятиях осени
и насквозь пробивают дожди настроение иглами.
Ты меня о несбыточном снова и снова просишь, ты,
чьи роли фальшивые в жизни моей сыграны…

Только я не театр. Подмостки тебе видятся.
Зритель неблагодарный и злой, ядовито-усталый я.
Для оваций цветочных руки мои не годятся, увы.
Их ковали для казни горячего Неба из стали…


Хри-петь

Ты бы вечно меня ждала,
если б знала, как я люблю.
Отложила бы все дела,
возродила бы честь свою.
Иль в бесчестии, просто так.
Мне же разницы в общем нет.
Лишь бы ты мой душевный мрак
превращала собой в рассвет.

Я люблю через клетку лет
в обезумевшей полутьме,
где далёкий стальной свет
не скользит по моей тюрьме.
Не видать сквозь решётки твой
лунный лик, спящий в небесах.
Проиграл свой последний бой
разуверившийся в чудесах. Но_

_Тот, кто вечно тобой пылал,
как дурак без весны надежд,
даже если укутают в саван
за тебя вместо всех одежд,
никогда тебя не предаст…